R E T O R N O

Volto ao Rio grande do Norte, como o filho que retorna,

                                                                           A casa materna.

Do exílio forçado foram-se os anéis, ficaram os dedos e as mãos

                                                                           Calosas.

Há cinqüenta anos atrás, seguia a pé com minha mãe, buscar

Alimento na casa dos Saraivas e dos Cabrais. Que se casaram com

                                                                           Os Botelhos.

Das Rocas, ao Grande Ponto, do Baldo ao alecrim, nada é como

                                                                           Antigamente.

Apenas a Igreja São Pedro está incólume com sua torre

 apontando o céu.

Meu Deus! A ribeira já não é a mesma. Se parece hoje comigo.

Vielas escuras, portas fechadas, ruas desertas.

Sem risos, falatórios, festas e flores, Sem Ferreira Itajubá fazendo

                                                        Versos e empinando papagaio.

Nem Zé areias aprontando as suas.

A Ribeira já não é a mesma com forrós e frevos e a dança-de-coco.

Foi exilada dentro de sua própria terra, parte de um corpo

                                                        Amputado.

Descriminada como eu, por falar macaxeira e ter a cabeça-chata.

Esquecida por não ter acompanhado o chamado progresso.

Ribeira dos mercadores, dos carnavais, de todos os poetas.

Vamos observar, serenamente, o painel de Dorian se desbotando

                                                        Na praça das Mães.

Sem sofrer, ou pensar que poderíamos ser diferentes, sem pensar

                                                        Na glória.

Deixa-me ficar contigo, até o silêncio chegar, e alguém contar

                                                        A tua  completa história.